“长庚，你...“她话音未落，少年已低声开口。
“我有个故人。”他拨弄着火钳，火星溅在旧疤遍布的手背上，“他是隔壁长宁县的流民孤儿，我第一次见他的时候，他握着捡来的断剑，在尸横遍野的战场上翻找铜钱。”
“他用死人头发扎成草鞋卖给黑市，把箭簇磨成小刀割开守城兵的皮囊偷麦饼。那些和我差不多大小的孩子能精准判断哪支溃军会沿途丢下铠甲，哪个时辰城门口守卫会打盹。当同龄人还在玩投壶时，他们已学会用陶片在墙角刻正字，我曾经问过他，为什么要刻下那些字。他说，每道竖杠代表多活一天...”
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