夜色漫过窗沿时，我正盯着药瓶上褪色的标签。塑料外壳在指腹下发出细碎的咯吱声。
“明天该去复诊了。“
这句话悬在空气里，像片没落稳的雪花。母亲端着汤碗从厨房出来，蒸气在她眼角的皱纹里凝成水珠。她总在说这话，每个星期三晚饭后，仿佛这个时间点自带某种魔力，能把医院走廊消毒水的气味封进玻璃罐。
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