林川站在公议堂前的高台上，脚下是尚未完全夯实的夯土基座，头顶是初春微明的天光。
风从黄河故道吹来，裹着湿泥与铁器碰撞的气息，掠过他肩头那件洗得发白的粗布短褐。
他手中捧着一只檀木匣，黄绸覆面，角缀铜铃，轻轻一晃，便发出清越如钟的声响。
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