赵小宇的战术带扣环还躺在地上,离那道螺旋线末端不到半寸。寒智盯着它,喉咙干得像被砂纸磨过。他记得刚才那一下光亮——金属接触地面的瞬间,线条亮了。不是错觉,是反应。
李灵儿正用采样器残骸里的铜丝缠住赵小宇上臂,血已经渗到第三层作战服。她没说话,但手指压得极稳,像是在测脉搏,又像是在确认某种频率。
“心跳……和印记一样。”她忽然开口。
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