煤油灯的光晕在墙上晃了晃，秦守平放下钢笔，将写好的纸页吹了吹，折好塞进抽屉夹层。那行字还留在纸上：“腊月十七，货未出京，秦某拒运。”他没再看第二眼，起身走到门边，手指在门栓上停了片刻，又加了一道铁条。
院外的风卷着灰土掠过墙根，老槐树的枝杈轻轻晃动。铜铃悬在高处，被夜气浸得发暗，像一块沉入水底的旧铁。
他知道，今晚不会太平。
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