雨还在下，但义庄的门已经关了。
沈无尘站在七具尸体前，八盏阴烛摆成环形，烛芯泛着微弱的白光。他没说话，只是从袖中抽出一张黄符，指尖一弹，符纸自动飞出，贴在正北那具尸体的额心。符纸边缘微微卷起，像是被什么看不见的东西顶着。
陈铁山靠在门边，枪还握在手里，指节发僵。他盯着沈无尘的背影，喉咙发干。刚才那个孩子——那不是他女儿。他清楚得很。可那张脸，那盏灯笼上的“安”字，像刀子一样刻在他脑子里，拔不出来。
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