琼斯睁开眼时,阳光正斜斜地穿过教室的玻璃窗,落在一张老旧的木课桌上。粉笔灰在光柱中缓缓飘浮,像某种失重的星尘。黑板上写着“高一物理·匀变速直线运动”,字迹清秀而熟悉——那是他三十年前最讨厌又最敬畏的李老师的手笔。
他低头看向自己的手。
那是一双少年的手:指节细长,皮肤微糙,指甲边缘有些倒刺,右手食指还残留着写字压出的淡红凹痕。没有手术留下的疤痕,没有长期握笔形成的茧,更没有财富堆砌出的名表与戒指。只有校服袖口蹭上来的一点蓝墨水。
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