琼斯蜷在灌木丛的阴影里，像一具被夜色腌渍多年的尸骸。雨水混着血水从额角蜿蜒而下，滑入眼角，刺痛如腐骨之虫啃噬神经。他喘息着，指节深陷泥土，仿佛要撕开这层虚假的大地，让真实从裂缝中爬出。
头顶上，“JonesCorp”的金字招牌在雨幕中泛着幽光，那不是金属的反照，而是某种活物般的磷火，缓缓呼吸、脉动，如同悬在他颅顶的命运之眼。
我不是疯子……我不是！
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