左臂的布条又渗出血来，黏在风衣内层，每走一步都扯着伤口。陆深没停下，把铜镜反扣在胸口，用衣襟压住，镜面朝内。它还在震，不是持续的，而是三下短促一停，像心跳不齐。他知道这不对劲，但更知道现在不能看它。
他沿着泥鞋印往镇中心走。七个脚印，湿的四个，干的三个。他记得清楚。可走到第一个岔口，地面多了东西——一个“茶”字，用血写的，横竖撇捺都带着拉痕，像是手指蘸血划出来的。他蹲下，指尖刚碰上，血面就微微凹陷，温度还在。
第二个岔口也有，血字更鲜，边缘没干涸。第三个岔口的字最大，几乎占满水泥缝，血量多得不像一个人能流出来的。他站直身子，盯着镇东头那片低矮屋檐。茶馆在那儿，门朝西，挂一块褪色布招，风吹不动，也没人。
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