酒葫芦还攥在手里，指尖能感觉到里面残酒的晃动。外面风没停，可我已经听不到山野的气息了。
地窖里的火脉开始震，不是乱颤，是规律地跳，像有人在远处敲鼓。陆压的残火还在坛底缠着，青梧的魂丝没断，但愿力团在我掌心发烫，不是因为危险逼近，是因为它想动。
它认得那个方向。
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