风卷起驿站前那片新落的竹片，轻轻撞在门槛上，发出一声脆响。阿福没去捡，只是盯着陶瓮里泛光的竹片，一片接一片，像潮水涌进沙漏。
塔心地脉的震动停了，可我知道它还在。那不是死寂，是屏息。酒葫芦贴着袖口，温热未散，内壁的细裂纹微微发烫，像是有什么在深处酝酿。
青梧靠在石柱边，双手还沾着血纹，掌心的裂口已经凝住，但她没动。眉心那点微光还在流转，像未断的线，牵着远方无数低语。
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