血顺着剑脊往下淌，在“人”字末端凝成一滴，迟迟不落。
我手指还在发抖，但没松开。八脉愿力压在身上，像有座山从头顶灌下来，骨头缝里都渗着疼。青梧那边的气息弱得几乎断了线，可她没倒，掌心还贴着地缝，指节泛白，像是要把命钉进土里。
玄枢站在半空，天书浮在他面前，缓缓旋转。那书页本该无字，此刻却一道道浮出名字，不是写上去的，是烧出来的——每一个字出现，都带着焦糊味，仿佛魂魄被烙铁烫过。
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