我攥着那片焦叶，指腹蹭过背面的刻痕。风从门槛外卷进来，油灯火苗晃了一下，没灭。
叶子上的字还是看不清。我不急。九日瓮在桌角轻颤，比刚才更明显。青梧站在我身后，呼吸很浅，但她没动。
我把叶子凑近灯火。边缘烧得发脆，纹路像是被什么烫出来的。不是指甲，是某种烙印。靠近眉心的位置，有一道短划，像金乌的冠羽。
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