我指尖悬着，离酒葫芦系绳第三道刻痕半寸。没落，也没抬。膝上光团稳如静水，晃都不晃。
准提的神念退了，识海里那股檀香气息也淡了。可余震还在——不是乱，是沉。像一坛新封的酒，坛底泥沙刚落定，水面却还泛着细纹。我数了十二息，指节轻叩膝头，如校鼓点，一下比一下轻，像敲木鱼，也像校准时辰。数完，心口那点浮气就压回去了。
井栏上的光，不烫，不刺，也不动。它只是在那里，柔得不像圣人手笔，倒像山雨将至前，最后一刻的温润空气。我垂眼看着，目光顺着第一片金光往上挪，再挪，至第二片，第三片……直到第十二片。光纹齐整如裁，边缘薄如蝉翼，透出底下青石本色，像是用极细的金箔贴上去的，又像是光自己长出来的。
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