灶火跳了一下，映在我眼里。
黑木横在炉口，被余烬半埋着，表面炭屑还在簌簌剥落。我盯着那根木头，手指搭在井沿石上没挪开。地底的愿力流还是压着，像铁网罩鱼，动不了。但刚才那一丝渗出的魂息不是错觉——这木头吸过执念，沾过死前最后一口气，它记得怎么反抗。
我伸手从腰间解下酒葫芦，倒出最后一点残液，滴进炉心。
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