我推开酒馆后门，木轴发出熟悉的吱呀声。风从院子里卷来一股焦土味，混着铁器烧红后的腥气。陆压站在演武台中央，脚边插着一把刀。
那不是寻常兵刃。刀身半透明，像凝固的雾，又像是把无数细碎光点强行压成了一条线。它不反光，可你盯着看久了，眼角余光里会闪过些影子——有人低头走路，有人跪在碑前，还有孩子抱着断剑哭。那些影子一晃就没了，但你能听清他们没说出口的话。
他听见我们来了，没回头，只把手搭在刀柄上。赤发被热浪掀起，贴在他脖子侧面。
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