当晚，西偏院那间简陋的屋子里，唯一的烛火在桌面上轻轻跳跃，将一室凄清勉强染上几分暖意。玄曜跪坐在母亲床前的蒲团上，一如既往地为她轻声读着诗集。那是苏婉心年轻时最爱的诗集，书页已经泛黄发脆，边角多有磨损，却被保存得极为仔细。
或许是玄曜生辰日的缘故，又或许是白日里睡得多了，苏婉心今晚的精神似乎稍好了一些，虽然依旧虚弱，但至少能清醒地听着儿子读书。她苍白得近乎透明的面容在昏黄烛光的映照下，泛着一层柔和而脆弱的光泽，深陷的眼窝里，那双曾明亮如星的眸子，此刻也因儿子的陪伴而多了几分神采。
“曜儿，”
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