雨点砸在青瓦上，“噼啪噼啪”响得闹心，跟敲在人脑子里似的。林家祠堂里烛火晃来晃去，十七张脸都沉得能滴出水，盯着跪在地上的少年，眼神里没一个带暖意的。
林风膝盖抵着冰凉的青石板，雨水顺着额前碎发往下淌，滴在地上积了一小滩，凉丝丝的渗进裤腿，冻得他腿肚子发麻。身前的丹炉还留着点余温，炉口散着几颗灰扑扑的丹丸，坑坑洼洼的，闻着一股焦糊味，跟烧糊的药渣似的。
“第十七炉了。”主座上的林浩开口，声音比屋外的秋雨还冷，没半点温度，“还是废丹。”
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