洛哈特的办公室里，昂贵的红木家具泛着沉静的光泽，空气中弥漫着伯爵红茶与旧书卷混合的独特香气。
但这优雅的氛围，却被一种压抑的沉默撕扯着。
哈利·波特垂着头，视线毫无焦点地落在自己磨损的巫师袍上。那个该死的“魔力烙印”，一团不断变幻形态的微光，正固执地悬浮在他头顶，不时散发出一阵令他皮肤发麻的细微波动。它是一个失控的宣告，一个无声的嘲弄，提醒着他刚刚在众人面前的狼狈。
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