房间里的暖黄灯光像一层被揉皱的旧纸，裹着挥之不去的冷意。苏晚晴坐在真皮沙发上，指尖摩挲着手里的录音笔——金属外壳泛着幽冷的光，像一把藏在温柔里的刀。录音里循环播放着一段对话，是欧阳慧敏前世的声音，带着哭腔却又倔强：“陈建国，你不能这么做，我怀了你的孩子！”
陈建国站在对面的落地窗前，身影被灯光拉得狭长。他手里的水晶杯早已被捏碎，锋利的碎片扎进掌心，血珠顺着指缝滴在米白色地毯上，晕开一个个暗红的斑点。他的眼睛红得像要滴血，喉结滚动着发出嘶吼：“你到底是谁？怎么会有这个录音？欧阳慧敏已经死了！”
苏晚晴抬头，目光掠过他额角的汗水——那滴汗顺着鬓角滚下来，砸在他胸前的西装上，留下一个深色的印子。她摸了摸自己的眼角，那里有一道淡淡的疤，是前世坠楼时磕在花坛边缘留下的。指尖划过疤痕时，她想起了那天晚上的风，带着深秋的凉意，灌进衣领里，让她整个人都在发抖。
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