我握紧“断”剑，铁剑的粗麻柄早已被血浸透，滑腻得几乎握不住。左臂的伤口像是裂开的沟壑，每一次呼吸都牵动筋骨，火辣辣地疼。可我还站着，沈怀舟从没跪过谁。
慕容雪靠在我肩上，气息不稳，嘴角还挂着血丝。她抬起手，将“雪”剑横在胸前，另一只手搭上我的手腕。她的指尖冰凉，却有一股热流顺着经脉涌来。
“还能撑。”她说，声音很轻，却像刀锋划过铁石，“别让我死得太早。”
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