沈寒川吐出的瓜子壳还在半空翻滚，脚尖已经踩上了前方那片被雾气裹住的枯叶堆。地面松软，像是多年没人走过，可他心里清楚——有人来过，而且不止一次。
石碑上的青苔是假的，那是用灵力催出来的遮掩手段。真正让他皱眉的是那块嵌在缝里的铜片，和他怀里两块残牌拼在一起时，边缘浮起的符纹像是活了一样，在光底下微微扭动。
“三块才能开阵？”他把残片攥进掌心，指节发麻，“那就找第三块。”
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