沈寒川吐出的瓜子壳还在半空翻滚,脚尖已经踩上了前方那片被雾气裹住的枯叶堆。地面松软,像是多年没人走过,可他心里清楚——有人来过,而且不止一次。
石碑上的青苔是假的,那是用灵力催出来的遮掩手段。真正让他皱眉的是那块嵌在缝里的铜片,和他怀里两块残牌拼在一起时,边缘浮起的符纹像是活了一样,在光底下微微扭动。
“三块才能开阵?”他把残片攥进掌心,指节发麻,“那就找第三块。”
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