沈寒川的手指还搭在铜牌阵盘上，那缕黑雾化成的人脸正无声盯着他，眼窝里没有瞳孔，只有一团旋转的灰气。他没动，呼吸早已停了，肺里憋着最后一口气，再撑不过半盏茶就得强行上浮。
可他不能退。
剑骨在脊椎里震得发烫，像是要破皮而出，这感觉不对劲——不是危险预警，是共鸣，和当初孤光剑认主时一模一样。
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