巷口的风吹起灰土,掠过空荡荡的东巷。李承恩仍站在长桌旁,手插在工装裤兜里,拇指无意识地摩挲着食指上的老茧。岑晚月立在他右后方半步远,背脊笔直,目光落在那个正朝他们走来的人身上。
那人低着头,脚步缓慢,手里攥着一封信。信已被汗水浸得发软,边角皱成一团。他走到院子中央光线明亮处,终于抬起头。
是李建军。
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