巷口的风吹起灰土，掠过空荡荡的东巷。李承恩仍站在长桌旁，手插在工装裤兜里，拇指无意识地摩挲着食指上的老茧。岑晚月立在他右后方半步远，背脊笔直，目光落在那个正朝他们走来的人身上。
那人低着头，脚步缓慢，手里攥着一封信。信已被汗水浸得发软，边角皱成一团。他走到院子中央光线明亮处，终于抬起头。
是李建军。
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