横店西边的晚霞烧得像是哪个粗心的美术打翻了调色盘，红一块紫一块，泼了半片天空。清韵茶楼就蹲在这片褪了色的辉煌底下，飞檐翘角被映出点孤零零的剪影。门脸不大，竹帘半卷，里头透出的光昏黄昏黄，门口两盏纸灯笼已经提前亮了，在渐起的晚风里轻轻晃着。
这里离片场核心区有点距离，少了点咋咋呼呼的烟火气，多了些影影绰绰的、属于另一种交易的安静。进出的人，要么是戏服还没脱透、脸上带着残妆的演员，要么是帽子口罩捂得严实、步履快得像后头有狗撵的经纪人，空气里茶香浮着，底下是更淡的、说不清道不明的算计味道。
林克没走挂着灯笼的正门。他熟门熟路绕到后巷，塑料垃圾桶溢出的酸馊气混着隔壁小餐馆的油烟，拧成一股浊流，直往人鼻子里钻。他拉开一扇漆成墙色的铁皮小门，侧身挤进去。
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