晚上九点五十分。
“老渡口”彻底被黑夜吞噬。没有月光，只有几点稀疏的寒星，在厚重的云层缝隙间吝啬地闪烁，投下极其微弱、几乎可以忽略不计的光亮。河面是浓得化不开的墨黑，与天空融为一体，分不清界限。风比白天更紧，也更冷，呼啸着穿过废弃的驳船骨架和芦苇丛，发出呜咽般的尖啸，卷起河滩上的沙砾，打在脸上生疼。
温度骤降，嘴里呼出的气瞬间凝成白雾。林克穿着能找出的最厚的衣服——一件陈旧的抓绒内胆，外面套着那件洗得发白的夹克，依然觉得寒气无孔不入，从袖口、领口、裤腿钻进来，带走所剩无几的体温。他躲在白天藏身的那片土坡后，背风处，身体蜷缩，尽量减少热量散失。耳朵却竖得笔直，捕捉着风声中任何一丝不寻常的动静。
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