“他们要的不是‘罪’,是一个‘名’。”阿奎语气平淡,仿佛被宣判的人不是他一样,“如果不去,这卷轴上的字就是杀人的刀;如果去了,这重罪就是一张入场券。”
他收回手,指尖习惯性地摩挲着手臂上的锈迹,感受着那种腐朽带来的麻木感。
“告诉皇都的人,三日之内,我会登门。但这入场费,怕是他们付不起。”
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