“他们要的不是‘罪’，是一个‘名’。”阿奎语气平淡，仿佛被宣判的人不是他一样，“如果不去，这卷轴上的字就是杀人的刀；如果去了，这重罪就是一张入场券。”
他收回手，指尖习惯性地摩挲着手臂上的锈迹，感受着那种腐朽带来的麻木感。
“告诉皇都的人，三日之内，我会登门。但这入场费，怕是他们付不起。”
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