夜风卷着火星子掠过草坡时，高天宇正靠在庙门的石墩上磨刀。刀刃蹭过青石的“沙沙”声里，混着庙内此起彼伏的呼吸声——百姓们缩在草堆上睡得沉，连阿木的呓语都轻得像羽毛。
夏寒突然推了他一把，声音压得极低：“闻见了吗？”
他抬眼时，鼻尖已经撞上一股焦糊味。不是篝火的草木香，是带着烟火气的灼烫感，像有团看不见的火正往喉咙里钻。
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