清明时节的雨丝细得像绣花针，斜斜地扎在刚冒头的青草尖上。我拎着竹篮走在泥泞的山路上，篮子里装着母亲连夜蒸的青团，艾草的清香混着雨水的湿气，在晨雾里酿成一种说不清的滋味。父亲扛着铁锹走在前面，裤脚很快溅满了泥点，每走一步都发出噗嗤的声响。
后山的坟茔在雨雾中若隐若现，像散落的灰棋子。爷爷的坟前那棵小柏树已经长到齐腰高，新生的针叶绿得发亮。旁边两个新坟的泥土还未完全沉实，边缘已经冒出零星的蒲公英。
母亲蹲下身，用袖子仔细擦拭墓碑。青石板上刻着大姐二姐的名字，凿痕还很新鲜，像刚刚结痂的伤口。她摆好青团，又取出两方绣着兰花的帕子——那是姐姐们生前最心爱的物件。
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