1990年的初冬，西伯利亚远东的雪原总是一片苍茫。清晨八点，天光已经大亮，但寒气依然像无形的细针，透过厚重的衣物，刺着皮肤。
在一处私人狩猎场的边缘，马蹄踏碎薄雪的声音清脆而规律。米尔·伊凡诺夫稳稳地坐在马鞍上，手中那支定制猎枪的枪管在冷空气中微微升起一丝白烟。
他眯起一只眼睛，视线穿过机械瞄具，锁定远处枯枝上那只浑然不觉的松鸡。
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