腊月的风，像刀子一样刮过黄土坡，刮得破旧土坯房的窗户纸呜呜作响。
林晚星猛地睁开眼，刺骨的寒冷瞬间裹住全身，她下意识地蜷缩起来，却发现自己躺在硬邦邦的土炕上，身上盖着一床打了好几个补丁、散发着霉味的旧棉被。
眼前的一切熟悉又陌生——斑驳的土墙上贴着几张泛黄的年画，墙角堆着几个破麻袋，屋中央摆着一张缺了腿、用石头垫着的木桌，桌上放着一个豁了口的粗瓷碗。
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