风从北面吹来的时候，萧无翳正坐在卜摊小屋的门槛上。他没有动，右手搭在枣木杖的末端，左手三根手指轻轻压住左耳垂。那三颗朱砂痣贴着皮肤，像埋进血肉里的红石，此刻正微微发烫。
他听见了。
不是声音，是命轨的震颤。
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