煤油灯在玻璃罩里瑟缩着，将张志成佝偻的剪影拓在帆布帐篷上，他的脊梁弯成问号形状，在二十平米的帐篷里织就一张无形的网。不知过了多久，张志成终于将手中那支笔帽早已磨出铜色的钢笔轻轻搁下。他像从深海里浮出的人般长舒一口气，抬手揉着酸涩的眼眶，指节处的老茧蹭得眼皮沙沙作响。昏黄如豆的灯光在他脸上织就蛛网般的阴影，混着戈壁夜风的呜咽，在帆布帐篷里流转。
王力佝着腰凑上前，递上搪瓷缸子的手背裂着血口子，“志成，咋样了？”
张志成喉结上下剧烈滚动，仰头将冷茶猛地灌下，溅出的水珠在泛黄的图纸上迅速晕开墨痕，“得和大伙合计合计。”说着便起身，“走，喊人去！”
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