地下室的霉味裹着潮湿的砖气钻进鼻腔，苏墨的指节抵在青石台阶上，掌心能摸到渗进来的凉意。
他回头看了眼身后的人——阿明左手还攥着没拆完的纱布，腕上的血渍蹭在粗布道袍上，像朵蔫掉的红梅；婉儿的唐刀斜挎在腰间，刀鞘上还粘着半片碎玉，那是方才在遗迹外挡下厉鬼爪击时崩裂的；李博士扶了扶眼镜，怀里抱着那本从遗迹暗格里抠出来的古籍，封皮上的阴器谱三个字被他掌心的汗浸得发皱。
把煤油灯点上。苏墨的声音带着哑意，后颈的碎发还沾着冷汗。
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