坛子还在震，但不再是无序的抖动，而是有节奏地一收一缩，像在呼吸。我把它搁在膝上，左手按着封泥，右手握着那粒金米——它还在跳，不是心跳，是某种更沉的东西，像是被压了千年的声音，终于找到了出口。
青梧没再进地窖。她守在上面，我知道她在。我不需要回头，她镇着乱流，我才能往下走。
我把金米放进新坛，倒进“凡尘醉”打底，又添了三勺从老李那儿换来的灵米酒基。酒刚入坛，表面就浮起一层灰雾，转眼炸开，坛身烫得握不住。第一次失败。
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