酒葫芦还在热。
不是烫手的热，是里头煨着火的那种温，顺着腰带往皮肉里钻。我站在柜台后，手指搭在柜沿，指节压着木纹，不动。井底那道裂隙没灭，光还悬着，像根线吊在地脉深处，一扯就响。檐角铜铃自鸣之后，再没动静，可我知道，它还在等下一个音。
风从门缝挤进来，扫过脚面，凉得干脆。酒旗挂在门外，桃木杆嵌进石窝时那一声闷响，到现在还卡在我耳根里。四个字——不封神，只做人——写上去的时候顺得很，像是早该这么写。青梧说它活了，我说它一直都在等。话是这么说，可等来的是什么，我心里清楚。
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