风自井口涌入，裹挟着地底残留的湿气。那丝细微震动已消散，却仿佛在预示着什么即将到来。
我坐在井沿上，掌心那道结了痂的伤口隐隐发热，像是有根线从地脉深处牵着。青梧站在竹简前，指尖搭在新刻的丝线上，没动笔，也没抬头。陆压靠在断墙边，火光在他掌心缩成豆大一点，映得眼白泛红。
没人说话。
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